Выпуск пятьдесят третий от 29 апреля 2013 г.
Арье Ротман (Кирьят-Арба)
Так редко случается осень...
ОТЕЦ
Виктор Iванiв (Новосибирск)
Водка так весело ночь походи...
Олег Юрьев (Франкфурт-на-Майне)
ЦЫГАНСКАЯ ПОЛЕВАЯ КУХНЯ
Валерий Шубинский (Петербург)
Вот, остались считанные годы...
Арье Ротман
***
Так редко случается осень,
что путаешь месяц.
Песок паутину заносит
библейский.
Как глину босая природа
нас месит,
но был виноград в этой ступе
когда-то.
Как глупо молиться на север,
как глупо,
там прошлое наше, там Питер
проклятый.
На севере Храм.
И мы молимся Храму на Питер.
Всё свято.
Там осень случается часто,
там лужи,
и Бог, что уже никому там
не нужен.
ОТЕЦ
Тянет кровь за леса, где дремучий колдует отец,
раздвигает челном злые ряски мещерских болот,
в Сандармохе истлевший лежит, на пути в Повенец,
засыпает во мне, как к коряге приткнувшийся плот.
Что желаешь ты, отче, за кровь свою волчьих мастей?
Может воя славянского сухо распяленных губ?
Или моха могильного, старых сыновних костей,
в темном коробе мира дуды моей Божий погуд?
Машешь ветхим веслом, промысловые дебри торишь,
холодны твои топкие чащи, да воздух родим.
Где ты, отче, осклизлый мой плот притулишь,
чтобы стал я подобно тебе неживуч, нелюдим?
Виктор Iванiв
* * *
Водка так весело ночь походи
Будь ты в душе козлоюнош
Будь ты как гимн своего бигуди
Пуншем отравленным в венах
Слег и под сорок потом все прошло
Как все бесследно проходит
Будет на свете еще хорошо
Будет без ветра и крови
Все как размыто. Лети журавель
В дальних больниц захолустья
Кончится время Элизабет
Хлодвигу снится холуйство
Чтоб из зениток бесклювых синиц
Встречей родимые пятна
Не выводить позабудь хоронитьс
Сложных улыбок опята
Ася ли Лацис Лиля ли Брик
Этих старух похотливых
Я позабыл как и стук между них
В случке могилок сопливых
Ваших дневальных ваших хвощей
С их хвощевою эфедрой
Лучше я мертвым среди овощей
Буду от жжения Федры
Олег Юрьев
ЦЫГАНСКАЯ ПОЛЕВАЯ КУХНЯ
Ложки и плошки дрожат-дребезжат,
Глина и сало исходят парами,
Ужас с дороги бегущих ежат
В черное небо уходит шарами.
В ночь виноградную катит возок,
Парой цикад запряженный с зарею,
Узок проезд и разнуздан вязок,
Где я последнюю шкурку зарою.
Сало скворчит на ходу, на лету,
Сколько еще до французской границы?
Дым виноградный течет в темноту,
Тихо скрипят на вожжах рукавицы.
VIII, 12
Валерий Шубинский
* * *
Вот, остались считанные годы,
а потом — а что потом?
Там, на дальнем рубеже природы,
в свете потно-золотом
рыбья кожа и листва речная
будет, как и здесь, пышна,
маленькая музыка ночная
будет, как теперь, слышна.
Там у птиц невидимые уши
и звенящие хребты.
Только лес чуть реже и чуть суше,
сверху — больше пустоты.
|
